VEZOT HABERACHÁ

Posted on setembro 26, 2018

VEZOT HABERACHÁ

Sinfonia Não Terminada

Todos os anos, quando nos aproximamos do fim dos livros de Moisés e da vida de Moisés, me pergunto: teria mesmo que acabar assim, com a chance negada a Moisés de pisar nas terras para as quais ele liderava o povo por quarenta anos tempestuosos? No Tribunal Celestial, poderia a Justiça não ter cedido à misericórdia nos poucos dias em que teria levado Moisés para cruzar o Jordão e ver sua tarefa cumprida? E por que Moisés foi punido? Um momento de raiva quando ele falou intempestivamente para os israelitas quando eles estavam reclamando da falta de água? Pode um líder não ser perdoado por um lapso em quarenta anos? Nas palavras dos sábios: Esta é a Torá e esta é sua recompensa? [1]

A cena em que Moisés escala o Monte Nebo para ver ao longe a terra em que nunca entraria é uma das mais pungentes de todo o Tanach. Há uma vasta literatura midrasófica que transforma o pedido de Moisés: “Deixe-me atravessar para ver a boa terra além do Jordão” (Deuteronômio 3:25) em um grande drama, com Moisés montando argumento após argumento em sua defesa apenas para ser satisfeito com a recusa inflexível do Céu: “Basta; não me fale deste assunto novamente”. (Deuteronômio 3:26) Por quê?

Este é o homem que, dezoito vezes no Tanach, é chamado de “servo de D-s”. Ninguém mais é assim descrito, exceto Josué, duas vezes. Seu próprio obituário na Torá diz: “Nunca mais surgiu em Israel um profeta como Moisés” (Deuteronômio 34:10). Por que ele foi tratado de forma aparentemente dura por D-s, cujos atributos são perdão e compaixão?

Claramente a Torá está nos dizendo algo fundamental. O que, porém, é isso? Há muitas explicações, mas acredito que a mais profunda e simples nos leva de volta ao começo dos primórdios: “No princípio D-s criou o Céu e a Terra.” Há o Céu e a Terra, e eles não são os mesmos.

Na história da civilização, uma pergunta provou ser a mais difícil de todas. Nas palavras do Salmo 8: “O que é o homem para que você esteja  consciente dele?” O que é ser humano? Somos um ponto infinitesimal em um universo quase infinito de cem bilhões de galáxias, cada uma com cem bilhões de estrelas. Sabemos que nossas vidas são como um microssegundo contra a quase eternidade do cosmos. Somos terrivelmente pequenos. No entanto, também somos incrivelmente grandes. Nós dominamos o planeta. Temos controle cada vez maior sobre a natureza. Somos a única forma de vida até agora conhecida capaz de fazer a pergunta: “Por quê?”

Daí as duas tentações que enfrentaram o Homo sapiens desde o início: pensar em nós mesmos como menores do que realmente somos, ou maiores do que realmente somos. Como podemos entender a relação entre nossa mortalidade e falibilidade e a quase infinitude de espaço e tempo?

As civilizações têm regularmente ultrapassado a linha entre o humano e o divino. No mito, os deuses se comportam como humanos, discutindo e lutando pelo poder, enquanto alguns humanos – os heróis – são vistos como semi-divinos. Os egípcios acreditavam que os faraós se juntaram aos Deuses após a morte; alguns eram vistos como deuses até mesmo durante sua vida. Os romanos declararam Júlio César um deus após sua morte. Outras religiões acreditaram que Deus tomou forma humana.

Mostrou-se excepcionalmente difícil evitar adorar o fundador humano de uma fé. Na era moderna, a indefinição de fronteiras foi democratizada. Nietzsche argumentou que teríamos que nos tornar como Deuses para reivindicar nosso destronamento do próprio D-s. O antropólogo Edmund Leach iniciou suas palestras Reith com as palavras: “Os homens se tornaram como Deuses. Já não é hora de entendermos nossa divindade?” Como judeus, acreditamos que essa é uma estimativa muito alta da nossa humanidade, ou de alguém.

Na direção oposta, os humanos foram vistos, no mito e mais recentemente na ciência, como quase nada. Em King Lear, Shakespeare diz que Gloucester diz: “Como moscas para garotos libertinos somos nós para os Deuses. Eles nos matam por causa de seu esporte.” Nós somos os brinquedos facilmente descartados dos Deuses impotentes diante de forças além de nosso controle. Como indiquei em um ensaio anterior, alguns cientistas contemporâneos produziram equivalentes seculares dessa visão. Eles dizem: não há nada qualitativamente para distinguir entre Homo sapiens e outros animais. Não há alma. Não há ego. Não há livre arbítrio.

Voltaire falou de humanos como “insetos devorando uns aos outros em um pequeno átomo de lama”. Stephen Hawking disse que “a raça humana é apenas uma escória química em um planeta de tamanho moderado, orbitando em torno de uma estrela muito comum no subúrbio de uma entre um bilhão de galáxias”. O filósofo John Gray escreveu que “a vida humana não tem mais significado que a do lodo”. Em Homo Deus, Yuval Harari afirma que “Olhando para trás, a humanidade se tornará apenas uma ondulação dentro dos fluxo de dados cósmicos”.[2]

O judaísmo é o protesto da humanidade contra as duas ideias. Nós não somos Deuses. E nós não somos escória química. Somos pó da terra, mas há dentro de nós o sopro de D-s. O que é essencial nunca é obscurecer a fronteira entre o Céu e a Terra. A Torá fala apenas indiretamente sobre isso. Diz-nos que houve um tempo, antes do dilúvio, em que “os filhos de D-s viram que as filhas do homem eram amáveis ​​e se casaram com quem quer que elas escolhessem” (Gen 6:2). Também nos diz que, após o dilúvio, os humanos se reuniram em uma planície em Shinar e disseram: “Vamos construir uma cidade e uma torre que alcancem o céu e façamos nome para nós mesmos” (Gen 11: 4). Independentemente do que essas histórias significam, o que elas falam é um enfraquecimento da linha entre o Céu e a Terra – “filhos de D-s” se comportando como humanos e humanos, aspirando a viver entre os deuses.

Quando D-s é D-s, os seres humanos podem ser humanos. Primeiro, separe e depois se relacione. Esse é o caminho judaico.

Para nós, como judeus, a humanidade no seu auge ainda é humana. Nós somos mortais. Somos criaturas de carne e sangue. Nascemos, crescemos, aprendemos, amadurecemos, fazemos o nosso caminho no mundo. Se tivermos sorte, encontraremos amor. Se somos abençoados, temos filhos. Mas também envelhecemos. O corpo envelhece mesmo que o espírito continue jovem. Sabemos que este dom da vida não dura para sempre porque neste universo físico, nada dura para sempre, nem mesmo planetas ou estrelas.

Para cada um de nós, portanto, há um rio que não cruzaremos, uma terra prometida na qual não entraremos e um destino que não alcançaremos. Até uma vida grandiosa é uma sinfonia inacabada. A morte de Moisés no outro lado do Jordão é um consolo para todos nós. Nenhum de nós deve se sentir culpado, frustrado, zangado ou derrotado, pois há coisas que esperávamos alcançar, mas não alcançamos. Isso é o que é ser humano.

Nem devemos ser assombrados por nossos erros. Creio que é por isso que a Torá nos diz que Moisés pecou. Será que realmente tem que incluir o episódio da água, o pau, a rocha e a raiva de Moisés? Aconteceu, mas a Torá teve que nos dizer o que aconteceu? Passa mais de trinta e oito dos quarenta anos no deserto em silêncio. Não relata todos os incidentes, apenas aqueles que têm uma lição para a posteridade. Por que não passar isso também em silêncio, poupando o bom nome de Moisés? Que outra literatura religiosa já foi tão sincera sobre as falhas do maior dos seus heróis?

Porque é isso que é ser humano. Mesmo os maiores seres humanos cometeram erros, falharam com a mesma frequência que tiveram sucesso e tiveram momentos de desespero profundo. O que os tornava ótimos não era que eles fossem perfeitos, mas continuassem. Eles aprenderam com cada erro, recusaram-se a desistir da esperança e, por fim, adquiriram o grande dom que somente o fracasso pode conceder, a saber, a humildade. Eles entenderam que a vida é cair cem vezes e se levantar novamente. É sobre nunca perder seus ideais, mesmo quando você sabe como é difícil mudar o mundo. É sobre levantar-se todas as manhãs e andar mais um dia em direção à Terra Prometida, mesmo sabendo que você pode nunca chegar lá, mas sabendo também que você ajudou outras pessoas a chegar lá.

Maimônides escreve em seu código de leis que: “Todo ser humano pode tornar-se justo como Moisés, nosso mestre, ou perverso como Jeroboão”. [3] Essa é uma sentença surpreendente. Só houve um Moisés. A Torá diz isso. No entanto, o que Maimônides está dizendo é claro. Profeticamente, havia apenas um Moisés. Mas moralmente, a escolha está diante de nós toda vez que tomamos uma decisão que afeta a vida dos outros. Que Moisés era mortal, que o maior líder que já viveu não viu sua missão concluída, que mesmo ele foi capaz de cometer um erro, é o presente mais profundo que D-s poderia dar a cada um de nós.

Daí as três grandes ideias que mudam a vida com as quais a Torá termina. Somos mortais; portanto, conte todos os dias. Nós somos falíveis; portanto aprenda a crescer a partir de cada erro. Nós não completaremos a jornada; portanto, inspire os outros a continuar o que começamos.

 

 

NOTAS
[1] Berakhot 61b.
[2] Pacto e Conversação, Chukkat 5778.
[3] Hilkhot Teshuvá 5: 2.

 

Texto original: “UNFINISHED SYMPHONY” por Rabino Jonathan Sacks
Tradução Rachel Klinger

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